ismaelgrasa

      No he visto ninguna lágrima de San Lorenzo este año, quizá no esperé lo suficiente mirando hacia el cielo estrellado cuando este fin de semana me quedé con mis amigos al borde de una piscina. Lo más parecido a las Perseidas, esas estrellas fugaces de agosto, quizá fueron esa noche los mensajes que recibimos en nuestros teléfonos móviles, esos momentos en que de repente se iluminaba la pantalla que teníamos al lado, y en los que nos llegaban unas palabras que nos hacen ilusión. Como es sabido, el cielo no es nada si no lo mira una persona.
      Esperando a las Perseidas, aunque no fuese por mucho tiempo, me acordé del disco que se lanzó al espacio estelar en 1977, dirigido a posibles oyentes extraterrestres. Si uno va a Vigo antes del veintitrés de septiembre puede escuchar este disco en una cámara circular que se ha dispuesto para ello. Está en el MARCO, en una exposición de la que hablé aquí hace unas semanas, a propósito de la obra de Valérie Mréjen. La obra de la que hablo hoy es una instalación del artista francés Julián Discrit. El suelo está cubierto de un papel dorado. En el centro, como en una urna, está encerrado el sonido que emitió la nave. A la vez, por los altavoces de alrededor, suena la música del disco. En aquel disco de oro se grabaron veintisiete temas. Algunos son piezas clásicas de Bach, como un concierto de Brandenburgo, Mozart, como un aria de “La flauta mágica”, o Beethoven, como el primer movimiento de su Quinta Sinfonía. Luego hay piezas contemporáneas de músicos conocidos como Chuck Berry o Louis Armstrong. Y entre esto van sonando piezas de carácter étnico, bien sea procedente de los indios Navajo, de Nueva Guinea, percusiones de Senegal o sonidos de la India. En cierto modo, el que escucha ahora este disco, puede pensar que el extraterrestre al final era él mismo, treinta años después. Pero, si el disco llegase ciertamente a oídos de un organismo extraterrestre, y en el caso de que posea inteligencia, se podría preguntar por qué junto a formas elaboradas y complejas de composición, se le hacen llegar otras más simples y propias de un estadio inferior. ¿Es para ellos una especie de test? Lo cierto es que, bien pensado, si para poder oír esta música se requieren aparatos tecnológicos de recepción, ¿por qué hacerles llegar músicas producidas por culturas que no han alcanzado ese nivel de tecnología? ¿No hay aquí una paradoja, y quizá un raro paternalismo? Aunque también cabe pensar que los que eligieron estas composiciones para el disco no se movían por el relativismo cultural de moda, sino que quisiesen mostrar una especie de álbum de familia, en el que junto a los jóvenes que han construido el aparato se viese igualmente a los abuelos.
      Carl Sagan, conocido sobre todo por su serie de documentales “Cosmos”, aparece como productor ejecutivo de este proyecto musical. Recuerdo que cuando yo era más o menos un adolescente seguí los capítulos de esta serie con una emoción intelectual –permítanseme estos abusos del lenguaje– y una expectación que sólo igualaba la melodía de entrada de otro programa de la época, “La clave”. Después salió el libro “Cosmos”, que con sus ilustraciones fue el best-seller científico de la época.
      Los extraterrestres que sintonicen y oigan este disco de oro, más allá de la zona de las Lágrimas de San Lorenzo, quizá no reconozcan las letras de las canciones, es posible que no encuentren en esas hondas más que breves secuencias numéricas. ¿Pero acaso no intuimos ya que la emoción y el amor no son sino un modo de conocimiento elevado al que unas matemáticas sobredesarrolladas, en última instancia, llegarían? Por mi parte, pongo todas las esperanzas en ese disco.

Heraldo de Aragón, edición de Huesca, 14.8.2007